Category Archives: Castellano

Prosa reencarnada

Mis poetuits fueron prosa. Mis poetuits en otra vida fueron prosa. La literatura se repite o se reescribe. En mi, la literatura se reencarna, nace y muere.

 

Mis poetuits

fueron prosa.

Mis poetuits

en otra vida

fueron prosa.

 

La literatura se repite

o se reescribe.

 

En mi,

la literatura se reencarna,

nace y muere.

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Tapé el sol con una manta

Por si tenía frío.

Para estar a oscuras.

Y prendió.

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Abdominales

La monarca estaba amenazada por la postmasa. Su Majestad la Objetividad se veía forzada a abdicar en favor del abismo de su hija Subjetividad, que había prometido, a su vez, abdicar al segundo día de su reinado, declarando la Real Anarkía. Real en ambos sentidos.

Nadie se acercaba ya a la anciana reina, que ordenaba con sus normas absolutas y universales el devenir del mundo, que respondía a la razón, o en su defecto, al imperativo de la realidad. En lugar de todo eso, el pueblo prefería soñar con el reinado de la entonces princesa. Sus cerebros salivaban imaginando imponer sus percepciones individuales, abriendo puertas a la Libertad y desatando los lazos que les unían en forma de comunidad bajo el paraguas de la cordura.

He aquí como llegaron al día de hoy, único día de reinado de la Subjetividad, horas antes de su caída.

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En pocas palabras

Hacer frases de ocho palabras es muy fácil. Hacerlas de siete tampoco tiene ningún secreto. Pero divierte controlar siempre la cantidad. Corto no significa nunca vacío. Ni rápido significa simple. Y sigo acortando. Otro blog. numeroracional.

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Gritos

Derechos autoconcedidos. Indignación banal. Justicieros de lo gratis.

Algunos hologramas me atacan con absurdos insultos reclamando chorradas. Algunas cabezas me sonríen comprensivas. Algunas manos me tocan el brazo de forma insistente. Es irritante.

A quien me pide lo que no puedo dar, a la masa que me grita cada mañana, gracias por el show.

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Con cinco no basta

Porque se han acabado las combinaciones.

Ya todo el mundo huele los colores, saborea las caricias, toca las miradas, oye los perfumes y huele los ruidos.

Queremos más sentidos, Señor Dios.

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El vertedero azul y verde

Te lo contaré en tu idioma, para que lo entiendas. Lo que llamas planeta Tierra es un vertedero y lo que crees azar es creatividad. Sé lo que piensas de los creacionistas, crees que son yankees fundamentalistas que no tienen ni idea de ciencia. Pero no están tan equivocados. Lo que en realidad me estraña es lo del tal Darwin. ¿Cómo creer que las especies evolucionan aleatoriamente, superviviendo las mutaciones más funcionales? Qué perfección la casualidad, ¿no?

La realidad es algo distinta. Cada producto que tu llamas especie es un tipo de robot diseñado y fabricado por nosotros. Tenemos modelos muy básicos, como los peces, y otros mucho más desarrollados como los humanos. No me negarás que sois un producto de calidad. ¿Sabes de las maravillas que hacéis automáticamente? ¿Y qué me dices de vuestra capacidad de crear? Sabes, en mi mundo se temía que los humanos fuerais capaces de crear otros robots y os rebelarais en nuestra contra. Pero cuando vimos los Furbys nos dimos cuenta de que sois inofensivos. Podeis crear nuevos robots, pero no se reproducen. No podéis crear productos mejores que vosotros mismos. Eso os hace un producto casi perfecto para nosotros.

Digo casi, porque no sois perfectos, qué te voy a contar. Los materiales parecen no ser del todo adecuados y a veces algo se desprograma y vuestras acciones no tienen sentido. Por eso bajaron las ventas y los que quedaron en stock fueron abandonados en este vertedero, con los demás productos olvidados.

Lo más poético de todo es que habléis de inteligencia artificial para hablar de vuestros robots. Tal vez nosotros, creadores de productos casi tan perfectos como los humanos, también seamos productos de otro mundo. En mi mundo también existen los creacionistas, ¿sabes?

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